Вновь гляжу в пустые глаза. Моя боль. Только моя. От горизонта и в бездну бежит она и по венам растекается. Она в крови, в мозгах, в каждом движении. Я привыкла. Она стихнет на краткий миг и я вздыхаю, как пленник, над которым на миг прекратили пытку, что бы позже возобновить её с двойным энтузиазмом.
— «Дура! Ты выдумали её сама. Вот и живи с ней. Тебе же это нравится ?!»